Ее несчастье - колыбель, незримо плывущая поодаль, и в любую минуту она
забирается в нее с ногами, сворачивается клубком и отдается на волю
воздушных токов. В ее голове звучит вечный монолог, однообразный и
прекрасный: она сама автор, актер и зритель. Не нужен ей никто; даже те,
кого она воспевает и оплакивает, - лишь образы, не более.